L’été dernier, la forêt a flambé.

Je suis allé marcher sur les cendres encore chaudes ; à la recherche de ma souche fétiche.

Derrière l’odeur âcre, planaient les sucreries de la résine.

Il s’est mis à pleuvoir. Le son des gouttes — plat. De la boue s’est formée. Une boue ignoble.

Au loin, j’ai vu un faon rebondir.

15 novembre 2025 à partir de l’atelier d’écriture de Laura Vasquez du 15 novembre, avec le texte d'Herta Müller.