Une voiture parcourt une ville quadrillée. Elle vire à droite, disparaît. La rue ainsi dégagée continue de défiler — façades de magasins, poteaux électriques, passants, voitures immobiles.

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Une plaie sanguinolente, ouverte comme une bouche. Un feu de camp crépite. Il ambre la nuit. La peau cuivrée est sale ; une aiguille la transperce, tire un grossier fil noir.

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La Lune ricoche sur la lame d’un sabre. Du sang gicle sur la neige.

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Canicule. Draps froissés, deux corps. Les yeux luisent.

12 août 2025