Une main plonge dans un sac de grains.

Antichambre brune, des glaives de lumière découpent la poussière. Les hommes attendent. Ils suent. Sur les boucliers et les chairs les peaux sont tendues.

Derrière, les tambours, les trompettes, clameur de la foule, et les rosaces des fauves.

Le bleu du ciel, presque oublié, plisse les yeux.

Odeur de fer, de ménagerie. Des grumeaux rouges dans le gravier.

Des dents, des armes, des langues, des bijoux et des doigts.

Un main caresse des épis de blés.

Retour à l’ombre. Pour les vainqueurs, un morceau de pain dans l’écuelle.